"Если где-то нет кого-то..." -
начинается считалка...
Я - теряю, ты - находишь,
нас разводят, мы молчим...
Но бессмысленны подсчёты
и нелепы перепалки.
Тишина сегодня в моде.
Говорящий - уязвим.

Рассыпаю между строчек
отсыревший жизни порох:
старый счёт уже оплачен,
и давно закрыт кредит...
Я отвечу, если хочешь...
Правда, толку в разговорах?..
Пусть другие робко прячут,
мне - ничто не повредит.

Шифроваться бесполезно,
я сама не знаю, кто я -
не латынь, и не французский,
и не вензель на стекле,
не скала у края бездны,
не мышонок в трюме Ноя,
не пятно на новой блузке,
не перо в твоём крыле...

Может, часть чьего-то плана,
может, глупая причуда:
то ли трещина в асфальте,
то ли сверхсекретный гриф...
...Ту, что раньше звали Анной,
в скором времени забудут,
как мечту об Эсмеральде
или плач по Суламифь...

Прорасти б травой беспечной
у забвенья на задворках,
слушать сплетни птиц и ветра,
первым громом душу греть...
И не знать, что время лечит,
путать Маркеса и Лорку...
...и за полчаса до лета
расцвести и облететь...

здесь

Я построила дом на песке. И его больше нет.
Для чего эти стены, когда в них никто не живёт?..
Я хотела тепла, но не вечен песочный оплот...
И не будет вопросов, когда очевиден ответ....

Собирала друзей, грела чайник, искала слова,
чтобы каждому в душу - немножечко солнечных нот...
Для чего эти стены, когда в них никто не живёт?..
Я опять неправа... Я опять тыщу раз неправа...

Это, видимо, лето... И август маячит вдали,
обещая смятенье и мелких событий цейтнот...
Для чего эти стены, когда в них никто не живёт?..
Просто вышли все сроки... И все, кто здесь жили - ушли...

здесь

Это - весна...

Мутные лужи не помнят снега.
Какой короткой бывает память...
Теплом ушибленный кот калека -
Гротеском в стеклопакетной раме.

Безумный щебет каких-то пташек
Как вызов клочьям зимы побитой.
...И ночь не вечна, а день - не страшен.
Пусть в чём-то правы, а где-то квиты...

И солнце снова подкинет грошик:
Орёл - надежда, решётка - лесом...
Сегодня - мышка, а завтра - кошка.
Лихой сюжетец у этой пьесы.

Но я сыграю... О, я играю!
Уймитесь, скрипки, минор не в моде!..
Не нужен повод скользить по краю,
Но есть причины... И путь к свободе...
здесь

Вы уходите вновь в бирюзовый рассвет

обещая вернуться с закатом...
Не очерчено "да", не оформлено "нет",
даже то, что сказалось когда-то...

Не в толпе, не в себе, не один на один,
не крылат, не богат, не развенчан...
Самый кроткий неангел средь прочих мужчин
и неангельски взбалмошных женщин...

Вы, не зная пути, собирались уйти,
оставляя надежду за сценой...
Ритуалы разлук не сумев соблюсти,
Вам вослед все глядят манекены...

Не бывает острей этих взглядов немых,
не бывает сомнений больнее...
Вы читаете им нараспев этот стих,
рифмой сердце разбитое клея...

Вы уходите вновь в бирюзовый рассвет,
оставляя печаль за плечами...
Но найдется в рассвете искомый ответ
меж времен, за стихами и снами...

http://forum.exler.ru/arc/t/23820/p/3450700